La cigarra.
La cigarra acosa a la hormiga hasta que se muere porque la matan y entonces la ciagarra papelfo, ejemplar padre de familia, tiene un sitio para pasar el invierno y tocar su instrumento musical.
La escuela de música en 1996 estaba en las 7 calles de Bilbao y alli me pasaron cosas, fuí con gente a dar una vuelta en otoño de 1996 y ya nunca fué igual, fuí con gente en 2007 y ya nunca fué igual con esa gente.
Ahora la escuela de música del sitio donde estoy esta cerca de sitios a los que suelo ir y la cigarra aparece de repente cuando estoy dando un paseo para ver otras zonas de la ciudad, casualidad en momento raro.
Ya en el terreno de la antifábula, Arturo Pérez-Reverte actualizó la misma historia en su Canción de Navidad: «La hormiga, claro, se ponía de una mala leche espantosa. A veces se paraba y amenazaba con el puño a la cigarra. (…) Tú canta, canta. Que el que en agosto canta, en diciembre Carpanta. Pero la cigarra se despelotaba de risa. Total, que llegó el invierno y como se veía venir cayó una nevada de cojones. Y la hormiga se frotaba las manos en su hormiguero calentito, junto a la estufa, y contemplaba su despensa llena. Y pensaba: ahora vendrá esa chocho loco pidiendo cuartelillo, muerta de hambre y de frío. (…) Y entonces, estando la hormiga en bata y zapatillas, con la tele puesta viendo Tómbola, suena el timbre de la puerta. Y la hormiga se levanta despacio, recreándose en la suerte. Ahí está esa guarra, piensa. Tiesa de hambre y de frio. A ver si le quedan ganas de cantar ahora. El caso es que abre la puerta, y cuál no será su sorpresa cuando se encuentra en el umbral a la cigarra vestida con abrigo de visón que te cagas, y con un Rolls Royce esperándola en la calle. ‒He venido a despedirme ‒anuncia la cigarra‒. Porque mientras tú trabajabas, yo me ligué a un grillo que está podrido de pasta. Pero podrido, tía» (El Semanal, 27 de diciembre de 1998).
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